Presente Contingente

Lejos es mejor, dicen; lejos de respirarte y de vivirte, de tocarte y de sentirte. Lejos de lo que he escrito dentro de mí, dejándolo todo de lado, por mi propio camino, mirándome los pies, como un desconocido, conmigo mismo esperando despertar y entender, y andar. Como si no nos hubiéramos besado, como si no nos hubiéramos querido, como si todo hubiera sido una ilusión, como si fuera yo capaz de poder entender como si este peso y estas lágrimas no tuvieran sentido siendo tan reales.

Él está sentado, como ausente de todo, y pendiente de nadie. Levanta la mirada, por instinto, y se encuentra con otra interesada. Pero él está sin estar, y mira sin poder ver. Pobre de él, sí, pero le da igual. Mejor no le hables ni quieras saber de él. El tiempo no curará nada “dice”. Esta vez le parece todo distinto. Ha perdido mucho y le duele. Ha llorado más que nunca y no entiende muy bien por qué. Y quisiera él volver a volar y a dormir pero las pesadillas no cesan, y le despierta el dolor y desayuna su plato de tristeza, de familiar sabor. Quizás mañana sea todo mejor o peor, el consuelo es que por lo menos será. Sin ella pero será.

Quizá me oigas desde aquí cuando te canses de ti y tus gritos se vuelvan ensordecedores de silencio. Estaré aquí  tropezándome y queriéndote como siempre. Estaré aquí  mientras me equivoco al pensarte, al olerte y al sentirte. Estaré aquí equivocándome de ti mil veces más. Estaré contigo aunque no estés. Estaré aunque no me quieras. Estaré aunque no quieras.